Il ne savait absolument pas par quoi commencer. Peut-être même que l’entreprise était vaine, car si Sidi s’était tenu à l’écart du monde volontairement, il ne pouvait qu’amèrement remarquer que cet ancien monde ne semblait pas le chercher non plus.
La formulation importait surement peu, si le mépris qui accueillerait ces mots était aussi imperméable qu’il ne le craignait.


Le bruit que fait l’aspiration de sa paille ne le dérange pas. Peut-être que cela agace les autres clients, cela dit. Mais son esprit est si concentré sur sa tâche -une tâche accomplie avec acharnement mais sens réelle conviction, ne trouvant aucuns mots dignes d’un réel intérêt- qu’il ne saurait ignorer plus efficacement les quelques regards courroucés jetés dans sa direction.

Essayer de l’atteindre en tant que père n’était sans doute pas la bonne stratégie. Le Roi Hassan n’avait jamais été un homme particulièrement sentimental.

Sidi songeait qu’espérer une rédemption en plaidant le souverain était certainement encore plus vain, comme manœuvre.

Ses doigts qui tracent des mots sans fin sur le papier, ces innombrables feuillets qui s’éparpillent au point de glisser de la table, d’envahir peu à peu le sol sans que le jeune homme ne s’en offusque.
Ecrire a toujours été cathartique, bien sûr. Libérateur. Mais surtout obsédant. Qu’importe le bruit autour de lui ou les quelques glissades que ses feuilles avaient déjà occasionnées, c’est à peine s’il les entendait ! Nul besoin d’artifices, cependant, Sidi avait cette parfaite capacité à s’isoler du monde qui l’entoure sans la moindre difficulté.

Il n’était même pas sûr du pourquoi il écrivait aujourd’hui. Par besoin, évidemment. Mais la vérité, c’est qu’il ne méprisait pas sa nouvelle existence ici. Elle se confrontait parfois aux mêmes besoins de discrétion que sa précédente, mais elle était quasiment anonyme, plus calme. Plus propice aux rencontres, aux joies simples.
Aux joies qui lui conviennent.

« Monsieur ? » Les doigts encore agrippés au gobelet de sa boisson, sa main gauche trace furieusement une pléthore de mots qu’il détesterait relire plus tard. Plusieurs mèches de ses cheveux trop longs lui tombaient devant les yeux et seuls de vifs mouvements venant les écarter de la trajectoire de ses yeux étaient capable de stopper la course de son stylo. « Monsieur ? » Certainement que cette serveuse allait s’impatienter. Quelques secondes de son inattention encore avant qu’elle ne pose sa main à plat sur la page à moitié griffonnée, dorénavant. « Mm ? » Le regard presque hagard qui se relève sur elle aurait pu inspirer assez de sympathie pour la faire décolérer, mais cela ne sembla faire disparaître l’agacement visible sur son visage. « Vous voyez pas qu’vous foutez le bordel ? »

Le bordel ?
Il était persuadé d’avoir déjà entendu l’expression, bien sûr. Mais le débit relativement rapide de son interlocutrice et la sortie de sa concentration parfaite rendait surement sa compréhension plus lente. « … Pardon ? » C’était un vrai soupire qui échappa de l’autre bouche cette fois-ci. « Ramassez vos papiers là ! Ça fait deux fois que quelqu’un glisse dessus, puis c’est pas une décharge ici en fait ! J’sais pas comment ça se passe dans ton pays, l’ami, mais dans mon resto c’est pas- » Un léger regard autour de lui apparaît lui faire comprendre la situation bien plus efficacement que les mots qui lui sont adressés. « Oh ! آسف- je veux dire, pardon, désolé, je vais ramasser ! » Presque aussi efficacement qu’il a su l’ignorer, il se met à ramasser chaque page avec empressement -et peu de regard pour lesdites page- se confondant en excuse par la même occasion. [collor=#009999]« J’avais pas vu, je suis désolé ! »[/color] Sa trop bonne volonté et son léger embarras ne font pas bon ménage, faisant voler quelques papiers encore plus loin, jusqu’à se jucher sous une autre table initialement peu touchée par son désordre inconscient. « تَبًّا ! Pardon monsieur, je vais juste- je- bougez pas, d’accord ? »

C’était souvent le cas, bien sûr. Mais probablement qu’il ne s’étonnerait jamais de se retrouver dans ce genre de situations : à quatre pattes sur le sol d’un fast food, essayant de récupérer une feuille au pied de parfaits inconnus.

De deux choses l’une,
Sidi ne se considère ni comme particulièrement fragile -même si sa constitution ne lui permet pas non plus de trop se la jouer- ni profondément timide, d’ailleurs. Sensible, bien évidemment. Susceptible, à n’en pas douter. Mais il n’a jamais été quelqu’un de lâche. Sans aller jusqu’à dire qu’il est provocateur -dans le domaine de la colère, du moins- il a tout de même été élevé avec le respect qui était dû à son rang. Oh, bien sûr, Sidi ne s’évaluait pas au-dessus des autres sous prétexte qu’il est né avec une cuillère d’or vingt-quatre carats dans la bouche -la légende dit même qu’il avait failli avaler l’une des pierres- mais cela avait, bien sûr, habitué sa psyché à d’autres comportements le concernant.

Ici, il n’était pas un prince. Seulement un homme parmi tant d’autres. Un étranger qui plus est. Un lunatique de plus qui avait fui l’horreur de chez lui pour la patrie libertaire du nouveau monde…
Il n’était pas forcément toujours dérangé par cette nouvelle image. Au contraire, moins on le suspectait d’être ce qu’il était, plus il avait de chances de rester ici. Howard avait été bien clair sur ses directives. Faire profil bas, ne pas trop se faire remarquer, attendre son retour et… « … Quoi ? » Sourcils froncés, son visage avait étonnement perdu quasi immédiatement toute trace de sa compassion précédente. « Je n’ai rien volé. » Ramassant maladroitement les dernières feuilles pour se redresser et ne plus se retrouver dans une position si humiliante -dans cette circonstance du moins- il arrache le papier indignement tenu par son interlocuteur. « Vous savez que c’est- que c’est- » Il est très frustrant, dans ces moments-là, de ne pas pouvoir communiquer dans sa langue natale. L’anglais a toujours fait parti de ses apprentissages, depuis très jeune, mais cela ne l’empêche pas de ne pas penser en anglais. « C’est malpoli de lire les écrits des autres. Surtout quand on ne vous a rien demandé. » Serrant la pile de papier instinctivement contre son torse, on peut voir qu’il ne porte pas d’attention particulière au soin de ces derniers.

En vérité, Sidi s’en fiche bien de ses écrits. Ceux-là sont exutoires, peut-être même qu’il les aurait jetés lui-même.
Mais c’est une question de principe. C’est son droit de dénigrer son propre travail, pas celui d’un parfait inconnu. « Donc, pardon de vous avoir déranger… » Il n’en restait pas moins quelqu’un de relativement capable de reconnaitre ses erreurs. « … Mais allez bien vous faire foutre ! » … Presque.
Dans son accent mal maîtrisé, il y a quelque chose de risible à la situation, même s’il n’en a pas tout à fait conscience.